林澜看着那七颗灵石。

“……够吗？”夜昙问。

“清水镇是凡人集镇，”林澜说，“不收灵石。”

沉默。

两人对视了一息。

“铜钱。”夜昙说。

“对。铜钱。”

又沉默了一息。

“你有吗？”林澜问。

“……没有。”

“我也没有。”

院子里安静了一会儿。桃树上的麻雀叽叽喳喳地叫着，完全不在意树下这两个身负重伤、修为封锁、连买菜的钱都没有的筑基修士的窘境。

林澜靠着门框，慢慢地笑了。

不是昨天那种自嘲的笑，是真的觉得好笑。

两个在修仙界翻云覆雨的人——一个杀了赵家少主，一个是听雨楼的王牌——现在蹲在一个凡人小院里，为几文铜钱发愁。

“灵石可以当。”他说，“镇上如果有当铺的话。”

“清水镇有。”夜昙说，“东街尽头，‘恒通当’。三年前还在。”

林澜看了她一眼。

她对这个镇子的了解比他想象的更细致。这处安全屋不是临时找的——她在很早以前就踩过点，甚至可能在执行任务的间隙来过不止一次。

一个刺客，在刀口舔血的生涯里，偷偷给自己留了一个凡人小镇上的院子。

他没有追问。

“那就去当灵石。”他站起来，“换了铜钱再买东西。”

夜昙把七颗灵石重新装进布袋，系好绳口，揣进怀里。

她走到屋角，拿起昨天晾干的那件深灰色外袍——她来这里时穿的那件，上面的血迹已经洗掉了大半，但衣摆处还有几块怎么都洗不掉的暗色痕迹。

她把外袍披上，又从柜子最底层翻出了一块粗麻布头巾，三两下把头发拢起来，裹了个凡人妇女常见的包头。

然后她转过身，上下打量了林澜一眼。

目光在他胸口的绷带、苍白的脸色和左臂僵硬的姿态上各停了一息。

“你这样出去，”她说，“像个逃难的。”

“我本来就是逃难的。”

“……”

她又从柜子里翻出了一件灰褐色的旧棉袍。这件袍子是那户凡人丈夫留下的，尺寸比林澜大了一圈，但好在能把绷带和伤口全部遮住。

她走过来，把棉袍抖开，披在林澜肩上。

替他把衣襟整了整，系好腰带。

“走慢点。”她说。

“知道了。”

“不要运灵力。”

“知道了。”

“咳血了就停下来。”

“……知道了。”

夜昙看了他一眼。那种刺客式的审视，像在检查一件武器是否能带出门。

审视了三息，她点了一下头。

然后她走到门边，把门闩上的细绳解开，横木取下，打开了门。

门外是一条窄巷。

泥土地面，两侧是土坯矮墙，墙头长着枯黄的杂草。

巷子很短，走二十步就能看到尽头的街道。

街道上已经有人在走动了——挑着扁担的菜农，牵着驴子的货郎，抱着孩子出门晒太阳的年轻妇人。

烟火气扑面而来。

炊烟、牲畜、泥土、早点铺子里蒸笼掀开时那一股裹着面香的白雾——所有的气味混在一起，构成了一个凡人集镇的清晨。

夜昙迈出门槛。

她站在巷子里，回过头，等他。

晨光从她身后照过来，把她整个人镶了一圈毛茸茸的金边。粗麻头巾下面露出几缕碎发，贴在她的脖颈上，被风吹得微微晃动。

她看上去不像刺客了。

像一个等丈夫出门的凡人妻子。

林澜跨过门槛，走到她身边。

两人并肩走进巷子。

林澜走得慢。夜昙更慢。她把步子压到和他一样的节奏——像是自然而然地、呼吸一般地匹配上了他的频率。

巷子尽头，清水镇的主街在晨光中缓缓展开。

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主街不长。

从南头的水井到北头的土地庙，拢共也就三百来步。

街面铺的是碎石子，年久失修，坑坑洼洼的，雨天积水，晴天扬灰。

两侧的铺面大多是土坯房改的，门板用旧木拼成，漆皮剥落，露出底下灰白的木纹。

但热闹。

那种凡人集镇特有的、粗粝的、不加修饰的热闹。

卖烧饼的老汉把炉子支在街边，炉膛里的炭火烧得通红，面饼贴上炉壁的一瞬间发出“嗞——”的一声，芝麻的焦香和面粉的甜味一同炸开，在早晨微凉的空气里蹿出去老远。

隔壁的馄饨摊已经支起了棚子，一口大锅架在灶上，锅里的水翻滚着，老板娘一手捞馄饨一手撒葱花，动作快得像变戏法。

有人