浓浓踉踉跄跄地跟上，穿过营地，往营地的深处走。

帐篷越来越大，越来越密，火把越来越多。

她开始紧张了。

“去哪儿啊？”

士兵没回答，把她带到了一个中年女人面前，那女人迎上来，上下打量了她一遍，目光像在检查一匹牲口——从头到脚，又从脚到头，头发，脸，手，牙齿。

“叫什么？”

“玛丽亚。”

圣地基督教女孩有一半都叫玛丽亚。

那女人微微皱眉，“以后你就叫——莱娅。

以后你负责照顾国王。”

浓浓睁大了眼睛，还有这好事？

她不知道的是——

耶路撒冷的国王，人称麻风王。

9岁被确诊麻风病，13岁登基，今年16岁，身体和面容都受到了侵蚀，皮肤开始出现溃烂。

这是传染病，哪怕传染的概率很低，也很少人愿意主动靠近他，哪怕是送盆水，之前负责送水的士兵塞了钱才让管事同意换人。

难民不认识国王，就是最好替代品。

女人给她一碗水和一套还算是干净的衣服。

浓浓就着那点水把自己全身擦了一遍，用旧衣服擦的。

头上的杂草没人给她拔，也没梳子，只用头巾披着遮挡。

“快点。”

浓浓跑出帐篷，女人手里端着食物，很丰盛的食物，铜底镶银托盘上一块白面饼，一小碗炖肉，几颗无花果干，还有一杯加了香料的葡萄酒，冒着微微的热气，看得她咽了咽口水。

“端着。”

女人说着就把托盘往浓浓手里一塞。

浓浓双手接住，托盘比看起来重，那碗汤的热气扑在她下巴上，带着一股肉香。

她咽了一口唾沫，喉咙里发出咕的一声。

女人已经转身走了，走了两步又回头，皱着眉说：“跟着。

别洒了。”

浓浓双手接住，托盘比看起来重，那碗汤的热气扑在她下巴上，带着一股肉香。

她强迫自己不看那几颗无花果干，一步一步稳稳地跟在女人身后。

来到营地里最大的一顶帐篷前。

帆布灰白色，拉绳绷得紧紧的。

门口站着两个卫兵。

浓郁的草药味从帐篷里飘出来，不算难闻，比香水好多了。

“新来的，搜过身了，没问题。”

中年女人说了一句。

卫兵上下打量了她一遍，目光落在她端着托盘的手上，还在微微发抖。

他又看了一眼中年女人，女人点了点头，他才侧身放行。

“进去吧。

手别抖。”

浓浓深吸一口气，步入帐帘内。

地上铺着几张磨损的旧毯子，边角卷起来，露出下面的沙土。

正中有一盏油灯，搁在地上，火苗被帘子带进的风吹得东倒西歪，帐篷壁上的影子跟着一晃一晃。

矮桌后坐着一个人。

浓浓端着托盘站在原地，没敢再往前走。

那人面前摊着一张羊皮纸，左手按在纸角上，右手握着一支削尖的炭笔，笔尖悬在地图上方，迟迟没有落下。

听到动静，他抬起头来。

油灯的光从下往上打在他脸上，把那本该柔和的轮廓照得棱角分明。

浓浓先注意到的是他的右半张脸——苍白瘦削，眼窝微微凹陷，是一个十几岁少年的模样，只是疲倦挂得太重。

然后她的目光不由自主地滑向左半边。

左颧骨到左嘴角之间，皮肤发红发硬，像是被什么东西从里面撑裂了，几道细小的裂痕边缘翘着干皮。

“你是谁？”

鲍德温轻声问。

他的声音很小，没什么力气，听起很柔和。

“玛——莱娅。”

国王微微偏了一下头，像是在努力分辨那串有些混乱的名字，“玛莱娅？”

什么马来呀？浓浓尴尬得轻咳了声:“不是的，大人。

我本来叫玛丽亚，有位女士帮我改了名，莱娅。”

鲍德温听得很清楚，她的声音不大，讲话清晰有条理，不像大多数第一次站在他面前的人那样语无伦次。

更重要的是，她的声音里没有恐惧，他微微弯了眼。

“因为那位女士也叫玛丽亚，她给你换名字的事只是暂时的，希望你不要介意。

浓浓觉得他的语气像在对一个不小心闯进花园的客人说话，而不是对一个从河沟里捡来的难民。

“我不介意的，莱娅也挺好听的。”

“上前来吧。”

浓浓从帐篷入口那片昏暗中走出来，一步一步走向油灯的光圈。

灯先是照到她的膝盖，然后是她系在腰间的粗布围裙，最后是那张脸。

鲍德温微微抬起的睫毛，